Deambulando de nuevo sin rumbo por los rincones del Palacio de mi Memoria, único lugar común al que vuelvo sin hastío, resuenan los ecos de nuevo de la canción de los Maniac Street Preacher (esos furiosos predicadores callejeros), «EVERITHING MUST GO». Después de la tormenta, todo debe continuar.
Pero esta historia la recuerdo entre una bruma etílica y como un chute de vida en vena. Está llena de mucho alcohol, conversaciones escatológicas, risas, tinte para el pelo, confesiones íntimas, música, luchas políticas soterradas, babosos de discoteca, una ciudad frente al mar (allí donde Cristo perdió la chancla y no la encontró ni Dios), y otra ala de mi palacio que se ha ampliado, empezamos el viaje amigos….
Pero esta historia tiene 3 personajes muy claros, a los que voy a poner nombre (ficticio) y cara.
Pues sí amigos, un menage a trois de almas heridas, aceleradas, dolientes, y más perdidos que el barco del arroz, ese días juntamos nuestros destinos, nuestras vidas maltrechas y nuestras cicatrices en un coctel de sol, alcohol, pescaíto frito y viento, mucho viento…
Como buen trastornado, siempre me ha gustado más la gente por las cicatrices con que tatúa su piel que por sus modelitos o su aspecto, pero B venía dándolo todo, en una soleada tarde de Abril….
Los hombres siempre nos hemos preguntado, muy ingenuamente, de qué hablarían las mujeres en sus conversaciones privadas, era todo un misterio indescifrable. Ellas (B y C) tan monas, tan cultas, tan bien puestas, tan preparadas, tan vividas, y madre mí de mi vida, ese día se me cayó el mito, entre cervezas, tinto de verano y pescaíto, se produjo una conversación psicodélica, sobre tránsito intestinal, acelerado, lento, inexistente, suelto, y un episodio de toallitas con aloe vera, un apretón y un fresquito en los bajos del copón. JESÚS, MARÍA Y JOSÉ, y yo pensaba que estaba colgado…
Esa tarde también dimos una matesclass sobre nuestras aventuras y desventuras en Tinder. El Sr. L de ponente, porque era el más veterano, y al que le habían dado una ostia con la mano abierta hacía apenas 10 días. La Srta. B la eterna aspirante a Mata Hari, con más dudas que Charlie Brown. Y la Srta. C con un master en almas heridas.
Tras la comida surrealista (mezcla de Torrente y Sexo en Nueva York, ufffff), pasamos a la sobremesa, donde hasta los cafés son como los perros verdes, de un color tirando a postre infantil de los 80….
Pero es que encima el nombrecito que le ponen es de película de los años 70, esto es marketing y lo demás son pollas en vinagre. Esta gente está muuuuuuu loca ostia…
Y llegó el momento de DOLCE FAR NIENTE, desfile de neumáticas, cayetan@s, hipsters, musculitos, golfistas-periodistas muy pagados de sí mismos, medicuchos con pelo tintado, polític@s con más marcha que una cincuentona en un club de cubanos, etc, etc. Música, copas, fiesta, desfase, risas, babosos, cuasi abusadores sexuales tocando el culo de B, y mi dulce-salvaje C derribando barreras a base de combinados. Y yo el Sr. L embarcado en una cruzada alcohólica para ver en cuanto tiempo me terminaba de joder el hígado y el estómago, para borrar de mi mente a quien no quiero nombrar.
La mezcla de las bebidas energéticas, las 10 ó 12 copas que me metí entre pecho y espalda, el dolor de mi alma descuajeriganda, me hicieron alcanzar el NIVEL DIOS de retranca y mala baba, pero esa noche, debido a mi gen hiperdesarrollado para procesar el alcohol, los mandamos entre C y yo a todos a dormir, un día festivo antes de las 12 de la noche, y las únicas que nos aguantaron el tirón fueron la política dopada y buenrollista, y su hermana.
Tras el subidón, vino la resaca, y la Srta C y el Sr. L, pintamos las calles de una noche de primavera de alcohol mal procesado, lágrimas, saliva, abrazos, traumas, hij@s, HIJ@S DE PUTA, confesiones, y decidimos fundar ella y yo el CLUB DE LOS CORAZONES SOLITARIOS (ó ALMASHERIDAS de ciudades de provincias).
Como decía Herman Hesse «nuestra historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez, y a locura, y a ensueño…». Esa noche entretejimos nuestras corazones solitarios y heridos, y nos lavamos con abrazos, lágrimas y saliva nuestras heridas. Sé que tan sólo quedó en ensoñación, pero esta es la prueba palpable de que fue real.
El día nos trajo el dolor sordo, la culpa, las lágrimas, la puta resaca y la música, siempre la música que nos salvará de este mundo de mierda, verdad C.
Del palacio de la memoria cuelgan todos los recuerdos que me ayudaron a seguir adelante de alguna manera. Sé que el mundo que nos rodea es una vacua y vacía FERIA DE LAS VANIDADES, pero como ya sabes C, los intensitos tenemos un código especial y propia que nos permite reconocernos y no dañarnos. Aquel día largo e intenso me sirvió para descubrir que yo soy bastante más INTENSITO que tú, pero también que tú eras más ALMA HERIDA QUE YO.
La eterna pregunta, y mereció la pena vivir, SIEMPRE.
GRACIAS B, GRACIAS C POR ESE SUBIDÓN DE VIDA.
Solitud. Diario de un naufrago existencial 
Hola
Para ti al que puedo llamar » Dueño del Palacio de la Memoria».
En primer lugar me siento muy orgullosa de llamarme como mi Abuela Materna, AMALIA.
Me dices que no va con segundas …
Y me lo creo, en serio.
Pero con la enfermedad que tengo, tienes que poner justo esas fotos?
Una churrería, Unos batidos … esq no me has puesto un cartel con mi nombre en un paseo con una arboleda
maravilloso, o en un embarcadero de un lago apasionante, y yo sentada al final de ese embarcadero esperando a mi amor como a el le gustaría. Para pasar un momento íntimo en ese lago inolvidable.
No es un poco extraño?
A mí ni con segundas se me ocurriría. Y no te lo digo enfadada, es un simple comentario.
Si realmente me tuvieras el mínimo de miramiento, fíjate no te digo, ni cariño xq sé que no me lo tienes, algo que no es recíproco. No hubieras puesto esas fotos.
No tienes preparadas otras con el nombre de alguna amiga, y que cuando vayas a la Costa del Sol, cojas móvil y hagas fotos de las freidurias y chiringuitos con el pescadito frito. Y que tb tu amiga esté con mi misma enfermedad que yo, y verás qué bien le pones el cuerpo. Le harás una gran putada, y seguro que la dejarás sin palabras.
Sé que esto es público pero para que lo sepas sigo con la misma medicación extrafuerte.
Pero x suerte me han dado permiso para trabajar (currículums echados) y conducir.
Mi BMW está feliz y yo más, de que estémos juntos de nuevo, porque soy totalmente independiente.
Y lo único que te felicito es por la tan, tan bonita foto que has colgado. De la pareja en la ventana, ella rubia con los pantalones rosas, que me extraña mucho que los lleve puestos, o por lo
discreta y e introvertida que es, para no salir con una braguita o le han dicho que se los ponga, por tema publicidad, lo suyo esq saliera en la foto con una ropa interior espectacular.Y compartir con su chico, como haríamos cualquier mujer enamorada.
Que por cierto maldito el anuncio de INTIMISSIMI cada vez que lo ponen en t.v. Se me vienen tantos recuerdos a mi cabeza 😭 que sin comentarios.
Un saludo
😘
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Sra. Amalia, ante todo es de bien nacidos ser agradecidos, por lo que le agradezco su aportación. No sé si sabe que la mejor escritura es la que tiene como base los hechos reales que uno ha vivido. En mis post siempre hay una parte de ficción y otra de realidad, lo que varía es el porcentaje de cada una. Le puedo asegurar, sin dar más pistas de las que quiero dar, que en este post el 99% de lo que aparece es realidad. Ese lugar que usted menciona existe, y es donde se produjo una parte de este post, si el lugar se hubiera llamado Eudivigis, habría salido con ese nombre. No estaba pensando en nadie, ni para lo bueno ni para lo malo. Me alegro de su avance médico, y lamento que se haya visto molesta, pero el lugar donde se sirve esa bebida existe en una capital andaluza, y se llama así. C´est la vie!
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